Somos feitos de pequenas mortes Sobrevivemos a morte de sonhos Ao fim de esperanças... Que a vida é caminhada que finda Morremos a cada dia que vivemos. Seja o que for nada é para sempre Apenas um tempo dentro do tempo que nos resta. Um dia a nevoa nos olhos, A cegueira sobre todas as coisas, ditas, nossas... Tudo ficará para trás, Até os nossos corpos Fincados em uma cova rasa. Fabiano Brito